Íbamos remando río abajo y, al doblar la curva, vimos a un par de hombres en la orilla. Se miraban con la expresión más desconcertada e indefensamente desgraciada que jamás haya presenciado en un rostro humano antes ni desde entonces, y sostenían una larga cuerda de remolque entre los dos. Era evidente que algo había pasado, así que aminoramos la marcha y les preguntamos qué les ocurría.
—¡Vaya, que nuestro bote se ha marchado! —respondieron en tono indignado—. ¡Acabábamos de bajar para desenredar el cable de remolque, y cuando miramos alrededor, ya no estaba!
Y parecían ofendidos por lo que evidentemente consideraban un acto mezquino e ingrato por parte del bote.
Encontramos al fugitivo medio kilómetro más abajo, retenido por unos juncos, y se lo devolvimos. Apuesto a que no le dieron otra oportunidad a aquel bote en una semana.
Jamás olvidaré la imagen de aquellos dos hombres caminando arriba y abajo por la orilla con una gazusa, buscando su barca.
Uno ve bastantes incidentes curiosos río arriba en relación con el remolque.
Uno de los más comunes es la visión de un par de remolcadores caminando enérgica y profundamente enfrascados en una discusión animada, mientras el hombre de la barca, a cien yardas por detrás de ellos, les grita en vano para que se detengan y hace gestos frenéticos de angustia con un remo de scull.
Algo ha ido mal; el timón se ha salido, o el bichero ha caído por la borda, o su sombrero ha caído al agua y flota rápidamente río abajo.
Él les pide que se detengan, con total suavidad y educación al principio.