Tal es la naturaleza de los fox-terriers; y, por lo tanto, no culpo a Montmorency por su tendencia a pelearse con los gatos; pero ojalá no hubiera ceder ante ella esa mañana.
Estábamos, como ya he dicho, regresando de un baño, y a mitad de la calle principal un gato salió de repente de una de las casas frente a nosotros y se puso a trotar al otro lado del camino. Montmorency dio un grito de alegría —el grito de un guerrero severo que ve a su enemigo entregado en sus manos—, el tipo de grito que habría lanzado Cromwell cuando los escoceses bajaron la colina, y salió disparado tras su presa.
Su víctima era un gran gato negro. Nunca vi un gato más grande, ni de aspecto más despreciable. Había perdido la mitad de la cola, una de las orejas y una proporción bastante considerable de la nariz. Era un animal de aspecto largo y fibroso. Desprendía un aire tranquilo y satisfecho.
Montmorency se lanzó contra aquel pobre gato a una velocidad de treinta millas por hora; pero el gato no se dio prisa, ni pareció haber comprendido que su vida corría peligro. Trotó tranquilamente hasta que su aspirante a asesino estuvo a un metro de distancia, y entonces se dio la vuelta y se sentó en medio del camino, y miró a Montmorency con una expresión tierna y curiosa, que parecía decir:
“¡Sí! ¿Me quieres?”
A Montmorency no le falta valor; pero había algo en el aspecto de aquel gato que habría podido helarle el corazón al perro más audaz. Se detuvo en seco y miró a Tom.
Ninguno habló; pero la conversación que uno podía imaginar era claramente la siguiente:—
“¿Puedo hacer algo por ti?”
“No—no, gracias.”