—¿Tienes una cuchara por ahí? —dice Harris—; necesito una cuchara para servir la salsa.
La cesta de mimbre estaba justo detrás de nosotros, y tanto George como yo nos volvimos para sacar una. No tardamos ni cinco segundos en cogerla. ¡Cuando volvimos a mirar, Harris y el pastel habían desaparecido!
Era un campo ancho y abierto. No había ni un árbol ni un trozo de seto en cientos de yardas. No podría haber caído al río, porque nosotros estábamos del lado del agua con respecto a él, y habría tenido que pasar por encima de nosotros para lograrlo.
George y yo miramos a nuestro alrededor. Luego nos miramos el uno al otro.
—¿Lo habrán raptado y llevado al cielo? —inquirí.
“Difícilmente se habrían llevado también el pastel”, dijo George.
Parecía haber peso en esta objeción, y descartamos la teoría celestial.
—Supongo que la verdad del asunto —sugerido George, descendiendo a lo común y practicable— es que ha habido un terremoto.
Y luego añadió, con un dejo de tristeza en la voz:
“Ojalá no hubiera estado cortando ese pastel”.
Con un suspiro, volvimos a dirigir los ojos una vez más hacia el lugar donde Harris y el pastel habían sido vistos por última vez sobre la tierra; y allí, mientras se nos helaba la sangre en las venas y se nos ponían los pelos de punta, vimos la cabeza de Harris —y nada más que su cabeza— sobresaliendo completamente erguida entre la hierba alta, con el rostro muy rojo y ¡plasmando una expresión de gran indignación!