hubieran podido salir de cuatro patatas. Es una muestra de lo que se puede lograr con economía y esmero.
George dijo que era absurdo tener solo cuatro patatas en un estofado irlandés, así que lavamos media docena más o menos y las echamos sin pelar.
También echamos una col y aproximadamente un cuarto de peck de guisantes.
George lo removió todo y luego dijo que parecía sobrar mucho espacio, así que inspeccionamos ambas cestas, seleccionamos todos los restos y las sobras, y los añadimos al estofado.
Quedaban medio pastel de cerdo y un trozo de tocino cocido frío, y los metimos dentro. Luego George encontró media lata de salmón en conserva y la vació en la olla.
Él decía que esa era la ventaja del estofado irlandés: que te librabas de una gran cantidad de cosas. Saqué un par de huevos que se habían agrietado y los eché dentro. George dijo que servirían para espesar la salsa.
Olvido los demás ingredientes, pero sé que no se desperdició nada; y recuerdo que, hacia el final, Montmorency, que había manifestado un gran interés por los acontecimientos durante todo el tiempo, se alejó con un aire pensativo y concentrado, y reapareció unos minutos más tarde con una rata de agua muerta en el hocico, que claramente deseaba presentar como su contribución a la cena; si con espíritu sarcástico o con un deseo genuino de ayudar, no sabría decirlo.
Tuvimos una discusión sobre si la rata debía entrar o no.
Harris dijo que le parecía que estaría bien, mezclada con las otras cosas, y que todo grano hace granero; pero George defendió el precedente. Dijo que nunca había oído hablar de ratas de agua en el estofado irlandés, y que prefería ir sobre seguro y no hacer experimentos.