—¿Encontraron alguna vez a la anciana? —preguntó Harris.
George respondió que no sabía.
Otro ejemplo de la peligrosa falta de empatía entre el remolcador y el remolcado lo presenciamos George y yo una vez cerca de Walton.
Fue en un lugar donde el camino de sirga desciende suavemente hacia el agua, y nosotros estábamos acampados en la orilla opuesta, observando las cosas en general. Al poco rato apareció a la vista un botecito, remolcado a través del agua a un ritmo tremendo por un potente caballo de barcaza, sobre el cual iba sentado un muchacho muy pequeño. Repartidos por la barca, en actitudes soñadoras y reposadas, yacían cinco tipos, y el hombre que llevaba el timón tenía un aspecto particularmente relajado.
—Me gustaría verle tirar de la cuerda equivocada —murmuró George al pasar. Y en ese preciso instante el hombre lo hizo, y la barca se precipitó contra la orilla con un ruido parecido al desgarro de cuarenta mil sábanas de lino.
- Dos hombres, una cesta y tres remos abandonaron inmediatamente la embarcación por el costado de babor y se recostaron en la orilla, y uno y medio momentos después, otros dos hombres desembarcaron por estribor y se sentaron entre ganchos de barca, velas, bolsas de viaje y botellas.
- El último hombre avanzó veinte yardas más y luego salió de cabeza.
Esto pareció como aligerar la barca, y avanzó mucho más fácilmente, mientras el muchacho gritaba a todo pulmón y urgía a su corcel a galope. Los tipos se incorporaron y se miraron fijamente el uno al otro. Pasaron unos segundos antes de que se dieran cuenta de lo que les había pasado,