Tirar de una barca pesada contra una corriente fuerte tiene pocos atractivos para mí ahora. Hubo un tiempo, hace mucho, en el que yo solía reclamar el trabajo duro: ahora me gusta darles una oportunidad a los jóvenes.
Noto que la mayoría de los viejos lobos de río se retiran de manera similar siempre que hay que remar con fuerza.
Siempre se puede reconocer al viejo lobo de río por la forma en que se estira sobre los cojines en el fondo de la bote, y anima a los remeros contándoles anécdotas sobre las maravillosas proezas que realizó la temporada pasada.
«¡Llama a eso trabajo duro!», arrastra las palabras, entre sus bocanadas de puro contento, dirigiéndose a los dos sudorosos novatos, que llevan remando sin descanso corriente arriba durante la última hora y media; «¡vaya, Jim Biffles, Jack y yo, la temporada pasada, subimos desde Marlow hasta Goring en una sola tarde, sin parar ni una sola vez! ¿Te acuerdas de eso, Jack?».
Jack, que se ha hecho una cama en la proa con todas las alfombras y abrigos que ha podido juntar, y que lleva durmiendo ahí las últimas dos horas, se despierta a medias al verse así aludido, y lo recuerda todo perfectamente, acordándose también de que había una corriente inusualmente fuerte en contra durante todo el trayecto, y asimismo un viento recio.
—Unas treinta y cuatro millas, supongo, debieron de ser —añade el primer hablante, estirándose para coger otro cojín y ponérselo bajo la cabeza.
—No, no; no exageres, Tom —murmura Jack, con tono de reproche—: treinta y tres a lo sumo.