culpa es del hombre que lo enrolló; y cuando a un hombre río arriba se le ocurre algo, lo dice.
—¿Qué has estado intentando hacer con ella, hacer una red de pesca? Has hecho un buen desastre; ¿por qué no la habrás enrollado como se debe, tonto del bote? —gruñe de vez en cuando mientras lucha denodadamente con ella, y la extiende sobre el camino de sirga, y da vueltas y más vueltas a su alrededor, intentando encontrar el cabo.
Por otra parte, el hombre que le dio cuerda piensa que toda la culpa del lío recae en el hombre que está intentando desenredarla.
—¡Estaba bien cuando lo tomaste! —exclama indignado—. ¿Por qué no piensas en lo que estás haciendo? Haces las cosas de una manera tan chapucera. ¡Hasta podrías enredarte con un tubo de Andamio, vaya que sí!
Y se sienten tan enojados el uno con el otro que les gustaría ahorcarse mutuamente con el artefacto.
Pasan diez minutos, y el primer hombre da un grito y enloquece, y baila sobre la cuerda, e intenta estirarla agarrando el primer trozo que cae en sus manos y tirando de él. Por supuesto, esto solo hace que se enrede más que nunca.
Luego, el segundo hombre sale de la barca y va a ayudarlo, y se estorban mutuamente y se obstaculizan. Ambos se aferran al mismo trozo de cuerda, tiran de él en direcciones opuestas y se preguntan dónde estará enganchado.
Al final, logran desenredarla, y entonces se dan la vuelta y descubren que la barca se ha alejado flotando y se dirige directo hacia el azud.
Esto realmente sucedió una vez que yo sepa. Fue cerca de Boveney, una mañana bastante ventosa.