alimento, sino que se consumían y morían cuando no podían conseguirlos.
Nos hacía la boca agua oírle hablar de aquellas cosas, y le entregamos la estufa, la sartén y todos los huevos que no se habían roto pringándolo todo en la cesta, y le suplicamos que empezara.
Tuvo algunos problemas para cascar los huevos —o mejor dicho, no tanto para cascarlos exactamente, como para meterlos en la sartén una vez cascados, evitar que le cayeran en los pantalones y lograr que no le subieran por la manga—; pero al fin logró meter media docena en la sartén y luego se acurrucó junto al hornillo para perseguirlos de un lado a otro con un tenedor.
Parecía un trabajo fastidioso, por lo que George y yo pudíamos juzgar. Cada vez que se acercaba a la sartén se quemaba, y entonces solía soltarlo todo y bailar alrededor del fogón, sacudiendo los dedos y maldiciendo los bártulos.
En realidad, cada vez que George y I mirábamos hacia él, no cabía duda de que estaba realizando tal pirueta. Al principio creímos que era una parte necesaria de los preparativos culinarios.
No sabíamos qué eran los huevos revueltos, y nos figurábamos que debía de ser algún plato al estilo piel roja o de las islas Sandwich que requería bailes e incantaciones para su correcta cocción.
Montmorency fue a meter la nariz encima una vez, y la grasa saltó chisporroteando y lo escaldó, y entonces empezó a bailar y a maldecir.
En conjunto, fue una de las operaciones más interesantes y emocionantes que he presenciado jamás. A George y a mí nos dio mucha pena cuando terminó.
El resultado no fue del todo el éxito que Harris había anticipado. Parecía haber muy poca cosa que mostrar por el esfuerzo. Seis huevos habían