Después de eso se supo, de un modo u otro, que éramos forasteros en el vecindario y que nos íbamos a la mañana siguiente.
Se produjo entonces una pausa en la conversación, durante la cual nuestros ojos vagaron por la habitación. Finalmente se posaron en una vieja vitrina polvorienta, colocada muy arriba sobre la repisa de la chimenea, que contenía una trucha.
Me fascinó bastante aquella trucha; era un pez monstruoso. De hecho, a primera vista, pensé que era un abadejo.
—¡Ah! —dijo el viejo caballero, siguiendo la dirección de mi mirada—, excelente muchacho ese, ¿verdad?
—Bastante poco común —murmuré—; y George le preguntó al viejo cuánto calculaba que pesaba.
“Dieciocho libras y seis onzas”, dijo nuestro amigo, levantándose y tomando su abrigo.
“Sí”, continuó, “hace dieciséis años, el tres del mes que viene, desde que lo saqué. Lo pesqué justo debajo del puente con un pececillo. Me dijeron que estaba en el río, y dije que lo atraparía, y así lo hice. No se ven muchos peces de ese tamaño por aquí ahora, según creo. Buenas noches, caballeros, buenas noches”.
Y salió, y nos dejó solos.
No pudimos apartar los ojos del pez después de aquello. Era verdaderamente un pez extraordinariamente hermoso. Todavía lo estábamos mirando, cuando el transportista local, que acababa de detenerse en la posada, se acercó a la puerta de la habitación con una jarra de cerveza en la mano, y también miró el pez.
—Buena trucha, esa —dijo George, volviéndose hacia él.