avanzado penosamente durante lo que te parece al menos diez millas, y la esclusa sigue sin aparecer, empiezas a temer seriamente que alguien la haya birlado y se haya marchado con ella.
Recuerdo que una vez me puse terriblemente nervioso río arriba (en sentido figurado, quiero decir). Iba con una joven —prima por parte de madre— y estábamos remando hacia Goring. Era bastante tarde y teníamos prisa por llegar, o al menos ella tenía prisa por llegar. Eran las seis y media cuando llegamos a la esclusa de Benson, y la oscuridad empezaba a caer, y entonces ella empezó a ponerse nerviosa. Dijo que tenía que estar de vuelta para cenar. Yo le contesté que era algo a lo que a mí también me apetecía mucho estar de vuelta; y saqué un mapa que llevaba conmigo para calcular exactamente la distancia que nos faltaba. Vi que solo quedaba una milla y media hasta la siguiente esclusa —Wallingford— y cinco más desde allí hasta Cleeve.
“¡Oh, está bien!”, dije. “Pasaremos por la siguiente esclusa antes de las siete, y luego solo queda una más”; y me acomodé y seguí remando con firmeza.
Pasamos el puente, y poco después le pregunté si veía la esclusa. Dijo que no, que no veía ninguna esclusa; y yo dije: «¡Ah!», y seguí remando. Pasaron otros cinco minutos, y entonces le pedí que mirara otra vez.
«No —dijo—; no veo ningún rastro de cerradura».
—¿Tú—tú estás segura de que sabes lo que es una cerradura cuando ves una? —le pregunté con vacilación, sin desear ofenderla.
La pregunta, sin embargo, la ofendió, y sugirió que era mejor que mirara por mí mismo; así que dejé los remos y eché un vistazo. El río se extendía recto ante nosotros en la penumbra durante aproximadamente una milla; ni rastro de una esclusa a la vista.