Nos solían silenciar para que nos apartáramos de su camino.
Si se me permite decirlo, sin parecer jactancioso, creo que puedo afirmar con honestidad que nuestra pequeña embarcación, durante aquella semana, causó más molestias, retrasos y exasperación a las lanchas de vapor con las que nos cruzamos que todas las demás embarcaciones del río juntas.
“¡Lancha de vapor, ahí viene!”, gritaba uno de nosotros al divisar al enemigo a lo lejos; y, en un instante, todo se ponía a punto para recibirla. Yo tomaba las amarras, y Harris y George se sentaban a mi lado, todos nosotros con la espalda vuelta hacia la lancha, y el bote se dejaba arrastrar silenciosamente hacia la corriente central.
Allí venía la lancha, pitando, y allá íbamos nosotros, dejándonos llevar por la corriente.
A unas cien yardas de distancia, ella empezaba a pitar como loca, y la gente se asomaba por la borda y nos gritaba, ¡pero nosotros nunca los oíamos!
Harris nos contaba una anécdota sobre su madre, y Jorge y yo no nos habríamos perdido ni una sola palabra por nada del mundo.
Luego esa lancha daba un último silbido capaz de reventar la caldera, y echaba los motores marcha atrás, y soltaba vapor, y giraba y encallaba; todos a bordo corrían hacia la proa y nos gritaban, y la gente en la orilla se quedaba ahí y nos vociferaba, y los demás barcos que pasaban se detenían y participaban, hasta que todo el río, millas arriba y abajo, entraba en un estado de conmoción frenética.
Y entonces Harris interrumpía la parte más interesante de su relato, levantaba la vista con fingida sorpresa y le decía a George:
—¡Válgame Dios, George, si por aquí no hay una lancha de vapor!