—Pues bien, la Alhambra parecería casi más animada —dijo Harris, asomando la cabeza por un instante fuera de la lona y echándole un vistazo al cielo.
—Con una pequeña cena en el ⸻ para terminar —añadí, medio sin darme cuenta.
“Sí, casi da pena que hayamos decidido quedarnos en este bote”, respondió Harris; y luego hubo silencio durante un rato.
—Si no nos hubiésemos empeñado en contraer una muerte segura en este maldito ataúd —observó George, dirigiendo una mirada de intensa malevolencia a la barca—, valdría la pena mencionar que sé de un tren que sale de Pangbourne poco después de las cinco, el cual nos dejaría en la ciudad con tiempo de sobra para comernos una chop e ir después al sitio que mencionaste.
Nadie habló. Nos miramos los unos a los otros, y a cada uno le pareció ver sus propios pensamientos mezquinos y culpables reflejados en los rostros de los demás.
En silencio, sacamos y revisamos a fondo la maleta Gladstone. Miramos río arriba y río abajo; ¡ni un alma a la vista!
Veinte minutos más tarde, tres figuras, seguidas por un perro de aspecto avergonzado, habrían podido ser vistas alejándose sigilosamente del cobertizo de botes del Swan hacia la estación de ferrocarril, vestidas con el siguiente atuendo ni pulcro ni llamativo:
- Zapatos de charol negro, sucios;
- traje de franela de naútica, muy sucio;
- sombrero de fieltro marrón, muy maltrecho;
- impermeable, muy mojado;
- paraguas.