cuadradas de patas de madera, con manteles de algodón a cuadros rojos y azules; jarras de estaño, extranjeros, alemanes, alemanes robustos y seguros sentados por todas partes. Era Alemania.
—¿Y bien? ¿No es un dumme August perfecto? —susurró el señor Shatov mientras ocupaban una mesa vacía en un rincón, desde donde se domina toda la sala.
Detrás de ellos había un tabique de madera que exhalaba vida. Su fatiga la abandonó.
“Para mí es absolutamente como si estuviera en Hanóver”.
“Al menos aquí tendrás una comida honesta. ¡Kellner!”
No quería comer; solo sentarse y escuchar las profundas voces alemanas a su alrededor y absorber, sin ser vista, las amables formas alemanas.
“Simplemente estás demasiado cansado. Tomaremos al menos un poco de sopa fuerte y cerveza Lager.”
El conocido y suave caldo sabroso borró los años transcurridos desde que había abandonado Alemania. Una vez más volvía a encontrar la genuina y honesta calidad alemana reflejada en la integridad de su comida; toda ella, hasta el pan, sabrosa y buena de cabo a rabo, reconfortante de un modo en que ninguna comida inglesa reconfortaba, haciendo que la comida inglesa pareciera pobre, mal combinada, ya fuera pesada y sosa, o demasiado estimulante. Veía cocinas alemanas, alles rein und sauber, blank poliert, criadas alemanas de grandes huesos, frente baja, ceño fruncido y voz enfadada, con vestidos de cuadros y delantales azules, trabajando eternamente con responsabilidad.
Y allí estaba la Lager, la Lager de los florecientes cafés musicales alemanes. Estaba segura de que no le gustaría. Él daba por sentado que