encontrando, listas para su sostén, una energía que su trabajo diario jamás había explotado, desde lo más hondo de su corazón. Por las tardes apartaba el pensamiento de sus páginas no fuera a encontrarse hablándole de ellas al señor Shatov.
Pero llegaban de repente a su mente, sacudiéndola hasta animarla, iluminando alguna parte remota de su conciencia de la cual surgirían, atropelladas, enfáticas e incoherentemente elocuentes, afirmaciones que ella escuchaba ávidamente; el señor Shatov, también, reducido a un oyente extrañamente silenciado, y apartándose de pronto por algún desvío secundario, se veía devuelta por el puro dolor del esfuerzo de contracción, y ponía fin impacientemente a la sesión y buscaba la soledad.
Era como si se enfrentara a algún yo más profundamente convencido que, sin que ella lo supiera, tomaba partido en las cosas, en ambos bandos, con igual énfasis, imparcialmente, pero con una pasión que la dejaba en un acrecentado anhelo por descubrir el secreto de su naturaleza. Por el resto de la noche, este extraño yo parecía rondarla, manteniéndola en una serenidad imperturbada por la reflexión.
A veces el recuerdo de su trabajo saltaba cuando una conversación decayera, y la elevaba mientras ella permanecía inerte, hasta una distancia desde la cual el hilo apagado y moribundo brillaba de repente, curvándose hacia adelante en un patrón infinitamente brillante, animado sin fin por las luces cambiantes de nuevos pensamientos que acudían.
Durante los incidentes absorbentes de su jornada laboral los olvidaba por completo, pero en cada intervalo estaban allí; o no estaban; los había soñado. …
Con cada nuevo ataque al texto, la sensación de culpa se hacía más fuerte; y caía sobre ella en el momento en que, tras haber leído la página