Una pregunta resonó, corta y tajante, estallando, como si fuera liberada automáticamente por la renovación de la quietud, de manera tan abrupta que Miriam no captó su significado.
La mujer rió al instante, un sonido pequeño, claro, tintineante y jubiloso, secundado aquí y allá, vacilantemente, entre las filas delanteras de sillas por revueltas y pequeños ruidos de diversión.
Miriam se encendió de vergüenza. Había sido una voz vulgar; tal vez algún hombre solitario e ignorante, que lidiaba con problemas tan terribles para él como para cualquiera; para al final sortearlos desesperadamente, mediante saltos mortales lógicos, tan graciosos, que estas mentes habitualmente cultas solo podían ver el absurdo.
Su corazón latía con gratitud mientras el conferenciante, con una gravedad amable y respetuosa, parafraseaba con cierta extensión un fragmento de la primera parte de su discurso.
La voz a su lado volvió a reclamar su atención. Al volverse, descubrió que el rostro inalterado seguía dirigido hacia la tarima.
Ella respondió a la pregunta con voz baja y carente de inflexión que, sin embargo, sonaba más perturbadora que el tono conversacional, fácil y fluido, de su vecina.
Ella seguía hablando, preguntando y comentando, con frases pulcras e inclusivas, y Miriam, vuelta hacia ella, leyendo la historia del duelo entre el público y la conferenciante en los destellos de diversión o desdén que cruzaban su rostro, respondía con soltura, deleitándose en una charla que era más maravillosa, con su trasfondo de discusión cósmica, que incluso el intercambio desinhibido de confidencias con una desconocida en un autobús.
Al poco tiempo hubo un completo silencio.
“Si no hay más preguntas,” dijo el presidente, poniéndose de pie.