hasta que las partes dentadas se forjaron en un todo flexible, aliviaron la presión de la persistente sensación de transgresión, y cuando todo estuvo completo se desvaneció en la paz y en una extraña curiosidad e interés sin impaciencia. Ella leía desde una distancia inmensa. La historia se apartaba de ella hacia la gente que esperaba leer y compartir lo que ella sentía mientras leía. Ya ni siquiera era en parte suya; sin embargo, lo que la mantenía unida en su vestido inglés era ella misma, tenía su expresión, como la tendría un retrato, de modo que jamás podría ser contemplada por nadie a su vista o al alcance de cualquier encuentro casual consigo misma. Y para ella misma había cambiado. Entre ella y la comprensión inmediata del texto se interponían recuerdos conmovedores; la historia de su labor estaba escrita entre líneas; y extrañamente, latiendo en el conjunto, estaba el registro de los meses transcurridos desde Navidad. En cada página un día o un grupo de días. Era un diario. … En su interior había incidentes que durante un tiempo habían empañado todo el tejido hasta volverlo indiferencia. Y los pasajes sobresalían, recordando, junto con el recuerdo de haber superado su dificultad, la disolución de los fastidios, la llegada sorpresiva al otro lado de abrumadoras iras. …
La segunda historia seguía intacta, envuelta en su magia. Al contemplar el modo en que, con su diferencia, realzaba la primera y se veía realzada por ella, anheló ver ambas lado a lado y halló, mientras titubeaba ante el lento proceso de dispersión de la traducción, una tercera que la lanzó de cabeza a trabajar en pos del grupo acabado y perfecto. No hubo fatiga en este segundo tramo de labor. Detrás de ella quedaba la primera historia, un baluarte de logro y promesa, y por delante, incitándola a seguir, la que aún quedaba por intentar, difícil y extraña, un hilillo de relato sobre un fondo de pensamientos oscuros, como una voz que se escucha a través de una tormenta.