—Vaya; se parece bastante a una comedia musical.
—Talla —observó el primo—; eso sí que es tener cara dura; estás chiflado, Leyton.
El señor Leyton no miró más; esa era su genuina opinión de hermano; pensaba que el toque era llamativo. Eran las dos alas, que se juntaban en el medio de la frente; se refería a pantomima; no sabía que las alas eran baratas; le indignaba la efectividad; era efectivo; barato y aborrecible; pero le sentaba bien; los efectos de pantomima le favorecían.
¿Dónde estaba la objeción?
—Está bien. Me alegro. Me gustan las comedias musicales.
—Ah; si estás satisfecha. Si no te importa parecer sospechosa.
—Digo, mire usted, viejo, con cuidado —se sonrojó el primo.
—Bueno. ¿Qué opinas tú mismo? Venga.
“Creo que es monísimo”.
“ Creo que va a toda pastilla .”
Miriam estaba bastante satisfecha. La opinión del primo no contaba para nada; a un muchacho le gustaban los efectos de pantomima. Pero el sombrero no era ni feo ni pasado de moda. Podría recorrer Oxford Street a toda prisa, por muy fea que la hiciera sentirse el frío, pareciendo atrevida. Le ayudaría a salir airosa del encuentro con el señor Shatov. Él no repararía en los sombreros. Pero lo extraordinario, y más bien conmovedor, era que el señor Leyton se tomara la molestia. Como si ella perteneciera a su mundo y él fuera de algún modo responsable.
—Está bien, señor Leyton; es rápido; sea lo que sea que eso signifique.
“El viejo Leyton cree que los sombreros deben ser lentos”.