racimo de diminutas perlas de tonos suaves que rodeaba y ascendía curvándose hasta una pequeña punta de diamante estaba engastado en un círculo de esmalte, de un azul profundo, rico y maravilloso. Tenía su Emerson listo en cuanto terminó de escribir.
—¿Qué es Emerson? —preguntó, recostándose para guardar su libro en el bolsillo—. No conozco a este escritor.
Su cabeza erguida tenía de nuevo el aspecto de un canto ebrio, joven, que lo confrontaba todo, y con todo el conocimiento acumulado que se le puede dar a la juventud adinerada preparada para conocer su preciado libro.
Si aquello no le gustaba, habría algo superficial en todo el maravilloso saber continental; si encontraba algo en él; si llegaba a comprenderlo, podían encontrarse en ese pequeño terreno de igualdad; tal vez incluso llegaría a comprender su indiferencia hacia todos los demás libros.