inquietaba, quizás incluso disfrutando del frío. Miriam avanzaba penosamente contra el viento cruel del este, tiritando, con la cara arrugada, congelada y ardiente, y el cerebro entumecido. Si fuera libre, al menos podría tomar una taza de café, entrar en calor e ir al Museo para estar caliente toda la tarde. Encontrar a un extraño y tener que mostrarse activa y sociable cuando estaba en su peor momento. Él estaría envuelto en la ventaja de un abrigo forrado de piel, o al menos de astracán, y sería capaz de pensar y hablar. Se preguntaría qué le pasaba; ni siquiera su despreocupada amabilidad extranjera sobreviviría a su espantoso aspecto.
Sin embargo, cuando un reloj le indicó que la hora convenida había pasado, el tormento del viento se hizo más agudo ante la idea de que pudiera perdérselo.
Ahí estaba la Biblioteca de Holborn, tal como él la había descrito. No había nadie, la acera estaba desierta; él se había cansado de esperar y se había marchado; tal vez nunca había venido. Sintió alivio. Había hecho todo lo possible. El destino la había salvado; su tarde le pertenecía.
Pero tenía que dejarse ver, tal vez él estuviera resguardado justo dentro de la puerta. El umbral estaba vacío.
Había un hombre recostado contra el farol. Lo examinó a regañadientes, temiendo que se convirtiera en el señor Shatov; pero solo le devolvió los detalles de la impresión que ya se había formado antes de mirar, un holgazán extranjero de Tottenham Court Road, desaliñado y de aspecto siniestro, con botas amarillas, un abrigo de un tono marrón desagradable y un sombrero de fieltro gris con una cinta negra de camarero; pero ella se había detenido, había mirado y, por supuesto, él la había avistado al instante, y su silueta lánguida se enderezó mientras ella cruzaba la acera a toda prisa para alcanzar la calzada y huir de aquel contacto desagradable. Él casi choca con ella; trotando. … ah , me alegro … era el señor Shatov. …