“Seguramente eso se puede arreglar. Debo hablar con el señor Hancock”.
“Bueno, a decirle la verdad, no creo que pueda hacer nada con Hancock”. El rostrito angustiado de la señora Orly respaldaba su opinión, y el inesperado y repentino abrazo de ella junto con el apretón de manos con remordimiento del señor Orly significaban no solo las duraderas profundidades de su bondad, sino también su dolorosa consternación al verla desolada y sin recursos, su certeza de que no había esperanza. Arrojaba una luz clara. Sería difícil para él retirarse; tal vez imposible; tal vez ya había contratado a otro secretario. … Pero descubrió que no se había quedado mirando cómo se alejaban y estaba ocupándose firmemente de las cartas, con la mente en blanco sobre la cual emergieron poco después los rasgos del fin de semana venidero.
—Bueno, como digo... —Miriam siguió la persistente, reprimida y fría vejación de la voz, incitándola en privado con frases informales que encajaban con la imagen que tenía, medio sonriente, en la mente, la de una secretaria malhumorada, inestable y dada a dar portazos, que utilizaba toda la consulta como material para sus reflexiones personales, propicia a estallar de repente en largos discursos de acusación.
Pero si se pronunciaban, destruirían aquello que se le estaba devolviendo, aquello que había creado la atmósfera de la habitación.
«Será lo más poco profesional que haya hecho en mi vida; y dudo mucho que dé resultado».
—Bueno. No hay ninguna razón por la que no deba ser así. Ella sonrió de manera provisional. Todavía no era el momento de levantarse y sentir la vida fluyendo a su alrededor en la habitación familiar, purificada hasta alcanzar una austera frescura por la llegada y partida de la tormenta.