—que casi invariablemente permanece cerrada— entre las estaciones del Sudeste y del Suroeste, y por el paso de plataformas de carga que transportaban enormes cañones y vagones abarrotados de soldados. Eran los cañones que habían traído desde Woolwich y Chatham para proteger Kingston. Hubo un intercambio de bromas: > «¡Os van a comer!» > «¡Nosotros somos los domadores!» y cosas por el estilo. Poco después de aquello, un grupo de policías entró en la estación y comenzó a desalojar al público de los andenes, y mi hermano salió de nuevo a
Las campanas de la iglesia estaban tocando para las vísperas, y un grupo de muchachas del Ejército de Salvación bajaba cantando por Waterloo Road.
En el puente, varios holgazanes contemplaban una curiosa espuma marrón que bajaba flotando por la corriente en manchas. El sol se estaba poniendo, y la Torre del Reloj y las Casas del Parlamento se recortaban contra uno de los cielos más pacíficos que es posible imaginar, un cielo dorado, surcado por largas franjas transversales de nubes rojo púrpura.
Se hablaba de un cadáver flotando. Uno de los hombres que estaban allí, reservista según dijo, le comentó a mi hermano que había visto el heliógrafo titilar en el oeste.
En Wellington Street mi brother se cruzó con un par de tipos rudos y fornidos a los que acababan de echar de Fleet Street con periódicos aún húmedos y carteles llamativos.
«¡Dramática catástrofe! —se voceaban el uno al otro por Wellington Street—. ¡Combates en Weybridge! ¡Descripción completa! ¡Repulsión de los marcianos! ¡Londres en peligro!».
Tuvo que pagar tres peniques por un ejemplar de aquel periódico.