suya —yo, un escritor consagrado y reconocido en temas filosóficos, y él, un simple soldado—; y, sin embargo, él ya había formulado una situación que yo apenas había comprendido.
—¿Qué estás haciendo? —dije al poco rato—. ¿Qué planes has hecho?
Él dudó.
—Bueno, es así —dijo—. ¿Qué tenemos que hacer? Tenemos que inventar una especie de vida donde los hombres puedan vivir, reproducirse y tener la seguridad suficiente para criar a los hijos. Sí—espera un poco y dejaré más claro lo que creo que se debe hacer. Los domesticados acabarán como todas las bestias domesticadas; en pocas generaciones serán grandes, hermosos, de sangre rica, estúpidos—¡basura! El riesgo es que nosotros, los que nos mantenemos salvajes, nos volvamos salvajes—degeneremos en una especie de rata grande y salvaje. … Verás, mi plan es vivir bajo tierra. He estado pensando en las alcantarillas. Por supuesto, los que no conocen las alcantarillas piensan cosas horribles; pero bajo este Londres hay millas y millas—cientos de millas— y unos pocos días de lluvia y un Londres vacío las dejarán dulces y limpias. Las alcantarillas principales son lo suficientemente grandes y aireadas para cualquiera. Luego están los sótanos, las bóvedas, los almacenes, desde los cuales se pueden abrir pasadizos de huida hacia las alcantarillas. Y los túneles de ferrocarril y los pasos subterráneos. ¿Eh? ¿Empiezas a ver? Y formamos una banda—hombres robustos y de mente limpia. No vamos a recoger cualquier basura que llegue flotando. Los debiluchos vuelven a salir.
«¿Como quisiste que me fuera?»
“Bueno—negocié, ¿no?”
—No discutiremos sobre eso. Continúa.