El artillero comenzó a hablarme del tipo de gente que todavía quedaba en Londres.
«Una noche de la semana pasada», dijo, «algunos tontos arreglaron la luz eléctrica, y allí estaban Regent Street y el Circus enteros resplandecientes, abarrotados de borrachos pintados y harapientos, hombres y mujeres, bailando y gritando hasta el amanecer. Me lo contó un hombre que estuvo allí. Y al llegar el día se dieron cuenta de que había una máquina de combate cerca del Langham, mirándolos desde arriba. Dios sabe cuánto tiempo llevaba allí. Debió de darles un buen susto a algunos. Bajó por la carretera hacia ellos y se llevó a casi un centenar que estaban demasiado borrachos o asustados para huir».
¡Brillo grotesco de una época que ninguna historia llegará jamás a describir por completo!
A partir de ahí, respondiendo a mis preguntas, volvió de nuevo a sus grandiosos planes.
Se entusiasmó. Habló con tanta elocuencia de la posibilidad de capturar una máquina de combate que volví a creer en él más de media parte. Pero ahora que empezaba a comprender algo de su catadura, pude adivinar el énfasis que ponía en no hacer nada precipitadamente. Y observé que ahora ya no se planteaba que fuera él en persona quien capturara y combatiera la gran máquina.
Al cabo de un tiempo bajamos al sótano. Ninguno de los dos parecía dispuesto a reanudar la excavación, y cuando sugirió comer, no puse ninguna objeción. De pronto se volvió muy generoso, y una vez que hubimos comido, se fue y regresó con unos puros excelentes. Los encendimos, y su optimismo brilló con intensidad. Tenía la inclinación de considerar mi llegada como un gran acontecimiento.
—Hay algo de champán en la bodega —dijo—.