Luego me volví para ver cuánto quedaba de nuestro baluarte. El desprendimiento del yeso había dejado una rendija vertical abierta en los escombros, y al incorporarme con cautela sobre una viga pude mirar a través de esta abertura hacia lo que la noche anterior había sido una tranquila calle residencial. Vasto, en verdad, era el cambio que contemplábamos.
El quinto cilindro debió de haber caído justo en medio de la casa que habíamos visitado primero. El edificio había desaparecido, completamente destrozado, pulverizado y dispersado por el impacto.
El cilindro yacía ahora muy por debajo de los cimientos originales: profundamente en un hoyo, ya inmensamente más grande que el foso que había visto en Woking. La tierra a su alrededor había salpicado bajo aquel tremendo impacto —«salpicado» es la única palabra— y yacía en montones amontonados que ocultaban las masas de las casas adyacentes. Se había comportado exactamente igual que el lodo bajo el violento golpe de un martillo.
Nuestra casa se había derrumbado hacia atrás; la parte delantera, incluso en la planta baja, había sido destruida por completo; por casualidad, la cocina y el fregadero se habían salvado, y ahora yacían sepultados bajo la tierra y las ruinas, encerrados por toneladas de tierra por todos lados salvo hacia el cilindro. Sobre ese flanco nos asomábamos ahora al borde mismo del gran foso circular que los marcianos se ocupaban de cavar.
El pesado sonido de golpeteo estaba evidentemente justo detrás de nosotros, y una y otra vez un vapor verde brillante ascendía como un velo a través de nuestro mirador.
El cilindro ya estaba abierto en el centro del fosa, y en el borde más alejado de la misma, entre los arbustos destrozados y cubiertos de grava, una de las grandes máquinas de combate, abandonada por su ocupante, se erguía rígida y alta contra el cielo vespertino.