El artillero me miró por un momento.
“No habrá más malditos conciertos en un millón de años más o menos; no habrá ninguna Real Academia de Artes, ni agradables comilonas en restaurantes.
Si lo que buscas es diversión, creo que se acabó el juego. Si te quedan modales de salón o tienes manía en contra de comer guisantes con cuchillo o comerte las haches, más vale que los tires a la basura. Ya no sirven para nada”.
“¿Quieres decir que—”
“Quiero decir que los hombres como yo siguen viviendo, por el bien de la raza. Te aseguro que estoy empeñado a muerte en vivir. Y si no me equivoco, tú también vas a demostrar las entrañas que tienes, dentro de poco. No vamos a ser exterminados. Y tampoco pienso dejarme atrapar, ni domesticar, ni engordar y criar como a un buey rotundo. ¡Uf! ¡Imagínate a esos rastreros marrones!”
—No querrás decir que—
—Sí. Voy a seguir, bajo sus pies. Lo tengo planeado; lo he pensado bien. Los hombres estamos vencidos. No sabemos lo suficiente. Tenemos que aprender antes de tener una oportunidad. Y tenemos que vivir y mantenernos independientes mientras aprendemos. ¡Entiende! Eso es lo que hay que hacer.
Me quedé mirando, atónito y profundamente conmovido por la resolución del hombre.
—¡Gran Dios! —clamé—. ¡Pero si es usted un hombre de verdad! —Y de repente le apreté la mano.
—¡Eh! —dijo, con los ojos brillantes—. ¿Lo he pensado bien, eh?