—Vengo de Mortlake —dije—. Fui enterrado cerca del foso que los marcianos hicieron alrededor de su cilindro. Me he abierto paso y he escapado.
—Aquí no hay comida —dijo—. Esta es mi tierra. Todo este monte hasta el río, y hacia atrás hasta Clapham, y hasta el borde del común. Solo hay comida para uno. ¿Por dónde vas?
Respondí despacio.
—No lo sé —dije—. He estado sepultado entre los escombros de una casa trece o catorce días. No sé qué ha pasado.
Me miró con duda, luego dio un sobresalto y miró con una expresión cambiada.
—No tengo ningún deseo de quedarme por aquí —dijeron ellos—. Creo que iré a Leatherhead, pues mi mujer estuvo allí.
Disparó un dedo acusador.
“Es usted —dijo—; el hombre de Woking. ¿Y no lo mataron en Weybridge?”
Lo reconoció al mismo tiempo.
—Eres el artillero que entró en mi jardín.
“¡Buena suerte!”, dijo. ¡Somos de los afortunados! ¡Imagínate tú! Tendió una mano y yo la tomé. —Me arrastré por una alcantarilla —dijo—. Pero no mataron a todos. Y después de que se fueron, me fui hacia Walton a través de los campos. Pero... no han pasado dieciséis días en total... y tienes el cabello gris. Miró por encima del hombro de repente.