trazar un plan de acción y, así reprimido e intensificado, me llevaba a veces casi al borde de la locura. Carecía de autocontrol como una mujer tonta. Lloraba durante horas seguidas, y bien creo que, hasta el final mismo, este niño mimado de la vida creía que sus lágrimas débiles servían de algo de algún modo. Y yo me sentaba en la oscuridad, incapaz de apartar la mente de él debido a sus impertinencias. Comía más que yo, y fue en vano que le señalara que nuestra única oportunidad de sobrevivir era quedarnos en la casa hasta que los marcianos terminaran con su fosa, que en esa larga paciencia tal vez llegara un momento en que necesitáramos comida. Comía y bebía impulsivamente en comidas copiosas a grandes intervalos. Dormía poco.
A medida que pasaban los días, su absoluta indiferencia ante cualquier consideración intensificó de tal manera nuestra angustia y peligro que tuve, por mucho que me repugnara hacerlo, que recurrir a las amenazas y, por último, a los golpes. Eso lo hizo entrar en razón por un tiempo. Pero era de esas criaturas débiles, carentes de orgullo, temerosas, anémicas, almas odiosas, llenas de astucia evasiva, que no se enfrentan ni a Dios ni al hombre, que ni siquiera se enfrentan a sí mismas.
Me resulta desagradable recordar y escribir estas cosas, pero las consigno para que a mi relato no le falte nada.
Aquellos que han escapado de los aspectos oscuros y terribles de la vida encontrarán muy fácil culpar mi brutalidad, mi destello de furia en nuestra tragedia final; pues conocen lo que está mal tan bien como cualquiera, pero no lo que es posible para los hombres torturados. Pero aquellos que han estado bajo la sombra, que al fin han descendido a las cosas elementales, tendrán una caridad más amplia.
Y mientras dentro libramos nuestro oscuro y tenue combate de susurros, comida y bebida arrebatadas, manos apretadas y golpes, fuera, bajo la