Quería hablar de la posibilidad de escapar a la mañana siguiente, pero no me atreví a sacar el tema.
La señora se quejó de que hacía calor y abrió la puerta para que entrara la brisa. Estaba sentada en una silla cerca de la entrada, fingiendo leer el Palm Beach News. De repente se levantó de un salto y me lanzó algo parecido a un siseo.
—¿Qué pasa? —digo, saltando del diván.
—¡Ven aquí! —dice, y salió por la puerta hacia el pasillo.
Llegué tan rápido como pude, pensando que era una rata o un fuego. Pero la Señora solo señaló a una mujer que se alejado de nosotras, a seis o siete puertas de distancia.
“Es la señora Potter —dice—, ¡la señora Potter de Chicago!”.
“¡Ah!”, digo, poniendo toda la emoción que pude en mi voz.
Y apenas estaba volviendo a entrar a la habitación cuando vi que la señora Potter se detenía, se daba la vuelta y venía hacia nosotros. Se detuvo de nuevo a unos veinte pies de donde estaba parada la Sra.
—¿Estás en este piso? —dice ella.
La señora temblaba como una hoja.
—Sí —dice ella, tan bajito que apenas se le podía oír.
—Por favor, procure que pongan algunas toallas en el 559 —dice la señora Potter, de Chicago.