—No culpo a la señora Garrett por estar tan loquita por ganarlo —le digo a ella cuando ya no había nadie que pudiera escuchar—. Ella y Garrett deben de dar hambrecita por ahí de las nueve o diez de la noche.
—Odio tener que aceptarlo —dice la señora Collins.
—Yo no me sentiría así —digo—. Supongo que la señora Garrett ya estará bastante molesta sin necesidad de eso.
Cuando estábamos listos para irnos le di la mano al anfitrión y a la anfitriona y les dije que sentía haber metido la pata.
—Era de esperarse —dice la señora Garrett.
—Sí —digo—; uno es capaz de hacer casi cualquier cosa cuando se está muriendo de hambre.
Los Messenger y los Collins iban un trecho más adelante de nosotros en la escalera y yo quería que nos apuráramos para alcanzarlos.
—¡Los dejaste ir! —dice la señora—. Ya lo has arruinado todo sin hacer nada más. Cada vez que hablas, insultas a alguien.
—No voy a insultarlos —digo—. Solo voy a pedirles que bajen a la esquina a tomarse un trago.
—¡No lo eres! —dice ella.
Pero es tan buena profeta como jugadora de brisca. No quisieron seguirle la corriente, sin embargo, diciendo que era tarde y querían irse a la cama.
—Bueno, si no quieres, no quieres —digo yo—. Nos veremos todos dentro de una semana a partir de esta noche. Y no olvide, señora Collins, que yo soy el responsable de que usted se ganara esa sartén para chafainas, y a mí me chiflan las conejistas a la Galesa.