—¿A dónde? —me preguntó.
“No lo sé”, digo; “pero suena a figón”.
Era todavía mejor que eso. No se conseguía qué beber, pero había de todo para ver y oír: conciertos de bandas, tanto de hombres como de mujeres; proyecciones de cine; un zoológico; una bolera; y gente con un aspecto más estrafalario que la que jamás había visto en un parque de atracciones.
No es un parque de atracciones normal, sino mitad y mitad entre eso y una especie de sexo religioso que se hace llamar los Patinadores Santos de los Últimos Días o algo así. Todos los hombres que tenían edad suficiente para dejarse barba la llevaban; y por un momento pensé que habíamos tropezado con la residencia de verano de la gente que participó en Ada.
Nadie las habría confundido jamás con las coristas de las Follies. Parecía que estuvieran haciendo un concurso de belleza a ver cuál se vestía más espantosa; y si yo hubiera sido uno de los jueces, habría repartido el primer premio entre tantas partes como mujeres había.
“Voy a hablar con alguna de esta gente”, le dije a la Esposa.
—¿Para qué? —dice ella.
—Bueno, por una parte —digo—, llevo tanto tiempo hablando con una sola persona que ya estoy harto; y, por otra parte, quiero averiguar cuál es la idea de todo este asunto.
Así que nos acercamos a una de las barbas más floridas y le planté cara.
—¿De quién es este antro? —digo.
—Todos los que tienen la fe —dice—.
—¿Cuánto le cobran a un hombre por entrar? —le pregunté.