veinte centavos. La señora Hatch y los novios pasaron. Hatch me subió la apuesta y la señora se retiró. Tuttle aguantó y volví a subir. Subimos un par de veces más. Entonces Hatch pagó.
Él era perfecto. Pedí una. Hatch me apostó veinte centavos y justo iba a contestarle cuando se me ocurrió mirar mi mano. ¡Tenía seis cartas; la mejor esposa del mundo me había arruinado con dos cartas cuando pedí una!
Supongo que probablemente desvarié. No me ensañé con los invitados de honor. Eso no habría sido de buena educación. Pero lo que les dije a la señora, a Hatch, a Tuttle y a la señora Hatch fue más que suficiente. Y Hatch y Tuttle me echaron leña al fuego.
—¡Culpa tuya! —dice Hatch—. Debiste haberte protegido la mano.
“Fuiste un pendejo por siquiera pedir carta —dice Tuttle—. Habría sido mejor jugárselo todo plantado”.
—¡Ustedes sí que son un buen equipo para decirle a nadie cómo se juega al póquer! —digo yo.
—Usted —le digo a Tuttle—, usted tiene tanta licencia para ganar en cualquier juego de habilidad como yo para hacer de Hamlet. Y usted —le digo a Hatch—, usted jamás saldría tablas, de no ser porque su mujer va floja en cada bote.
—No hables así, querida —dice la señora.
«¡Y no me llames "cariño"!», le digo. «¡Lo mejor que puedes hacer es quedarte callada!».
Dije mucho más; y cuando terminé, la señora Quinn se estaba riendo a más no poder. El hecho de que fuera una desconocida fue lo único que la salvó de una nalgada.