—Está bien, tú ganas —le digo; pero no lo decía en serio.
Hice que se sentara en el vestíbulo de abajo mientras yo iba a hablar con el empleado fingiendo que tenía que ver con nuestro baúl.
—Mire —le digo—, ha cometido un grave error. Le dijo a su tipo en Chicago que no podíamos tener ninguna habitación con baño, y ahora nos ha dado una.
—Tienes suerte —dice—. Un grupo que había reservado [un baño / una tumba] para estas dos semanas canceló su reserva y ahora la tienes tú.
—¿Con que tengo suerte? —digo—. ¿Y cuánto me va a costar la suerte?
“Esa habitación cuesta diecisiete dólares al día”, dice, y se da la vuelta para ocultar un sonrojo.
Volví con la Esposa.
—¿Sabes cuánto estamos pagando por ese cuarto? —le digo—. Estamos pagando diecisiete dólares.
«Bueno —dice—, la comida va incluida».
—Sí —digo yo—, y el hotel proporciona una llave.
—Prometiste en St. Augustine —dice—, que no volverías a preocuparte por los gastos.
Pues, en vez de armar un escándalo delante de los botones y de los pocos millonarios que podían andar por allí a esa hora de la mañana, le dije simplemente: «¡Está bien!» y la llevé al comedor.
El jefe de mozos nos salió al encuentro en la puerta y nos entregó a su ayudante.