Quinn y su mujer estaban sentados el uno al lado del otro, para poder darse la mano durante las pausas. Le tocaba después de la señora Hatch, y abrió el bote.
—¡Oh, mira, querida! —dice Marion—. Tengo dos diez, una jota y dos dos. ¿Sirve de algo?
«Para mí es más que suficiente», dice Hatch, y tira una jugada de cuatro cartas iguales, boca arriba.
Mi parienta y Tuttle pasaron, y Quinn cedió amablemente el bote a su esposa.
—¡Qué bien! —dice, soltando una risita—. ¡A ver! Me quedaron ocho vales más de los que tenía al empezar. Son ochenta centavos. ¿Qué puedo comprar con ochenta centavos? Unas medias, tal vez, si hay rebajas.
—Bien podría haber conseguido algo para usted y para su marido, los dos —le digo—, si no se hubiera adelantado antes de que Hatch tuviera la oportunidad de entrar.
—¿No toqué bien, querido? —le dice a Quinn.
—Claro que sí, querida —dice—. No queremos romper a nadie.
—Espera —me digo a mí mismo—, a que empiecen a perder, y ya verás si se lo toma con tanta alegría.
Era mi turno de repartir y otra vez el bote estaba corto por diez centavos.
—Si alguien tiene que poner su apuesta siempre —digo yo—, creo que debería ser el anfitrión. Yo soy el pringado que tiene que pagar la luz y el desgaste, y los piscolabis que ha preparado la señora.
“Tal vez soy tímido”, dice Tuttle, guiñándome un ojo.
«Sé que participé», dice la señora Hatch.