—Supongo que hace más frío en medio del lago —dice ella.
—No —digo yo—, pero los sábados tienen que mantener el fuego encendido para calentar los biberones de los bebés.
Entramos en el cuarto al lado del bar. Un muchacho se sentó al piano a tocar «Sweet Cider Time in Moonshine Valley» y unas melodías nativas de Hawái compuestas por un camarero húngaro que era demasiado orgulloso para luchar. Tres o cuatro parejas bailaban, pero ninguno tenía el cuello suficientemente torcido como para adoptar la postura adecuada. Las chicas se veían bastante bien y probablemente eran miembros de los Cuatrocientos que trabajaban en la Feria. Los muchachos habrían sido más apuestos si la