Era un viernes por la tarde, hace unas tres semanas, cuando llegué a casa y encontré a la Mújer temblando de la emoción.
—¿Quién te crees que llamó? —me preguntó.
—No tengo la menor idea —le digo.
—¡Adivina! —dice ella.
Así que tuve que adivinar.
—Josephus Daniels —digo—. O Henry Ford. O a lo mejor fue ese tipo con la cicatriz en el labio que creíste que te estaba sonriendo el otro día.
“Nunca lo adivinarías —dice—, era la señora Messenger”.
—¿Cuál? —le pregunté—. No querrás decir la señora A. D. T. Messenger.
«Si eres tan lindo, no te diré nada al respecto», dice ella.
—No hagas amenazas a la ligera —digo—. Vas a tener que contármelo tarde o temprano y no sirve de nada ponerte enfermo por intentar guardártelo.
“Usted sabe muy bien a qué señora Messenger me refiero —dice ella—. Era la señora de Robert Messenger, cuyo esposo es dueño de este edificio y del de la esquina, que es donde viven”.
«¿No ha pagado la renta?», le digo.
—¿Crees que una mujer como la señora Messenger andaría metiéndose en los negocios de su marido? —dice la Señora.