Mi mujer y Tuttle pidieron dos cartas cada uno y no mejoraron. Yo iba con el tres, cuatro y cinco de espadas y un dos. Pillé el diez de espadas, lo que me daba un color sencillo. La señora Quinn apostó más y yo subí la apuesta. Siguiendo el consejo de su marido, volvió a subir, y yo fui. Había ligado tres tréboles con sus dos doses, y mi color parecía los platos de la cena de anoche.
—Ahora —dice Hatch—, supongo que con eso bastará.
—No pienso ponerme a llorar por eso —digo yo—. Puedo perder treinta o cuarenta centavos sin derrumbarme del todo.
Tuttle recibió lo suyo cuando Marion repartió. La señora abrió antes que él y él simplemente anduvo con rodeos. Yo me retiré y también lo hizo el socio silencioso a mi izquierda. Quinn se quedó y su nena tiró las suyas a la papelera, porque no quería competir contra él.
La señora se llevó tres. Tuttle pidió una y la señora Quinn se la dio vuelta. Era un corazón y estaba ligando cuatro. La agarró y se la iba a quedar.
—Ese no te lo puedes llevar —dice Hatch.
—¿Quién dice que no puedo? —dice Tuttle.
—Esas son las reglas —dice Hatch—. No se puede aceptar ninguna carta volteada en el robo.
—¿Fue culpa mía que la encendiera? —dice Tuttle.
—No importa de quién haya sido la culpa —dice Hatch—. La carta ya estaba echada y no se puede retirar.
—Voy a aceptarlo —dice Tuttle.
—Quédatelo tú y renuncio —dice Hatch.