—¡Claro! —dice ella.
—Bueno —digo—, esa es una promesa que vas a cumplir.
Y enterré mi buen oído en las plumas.
A las dos menos veinte, el sábado por la tarde, desembarqué a todo mi grupo en el muelle, al pie de la avenida Wabash.
“¡Qué bien!”, dice Bess. “Vamos a cruzar el lago”.
“Si el bote se mantiene a flote”.
—No sé si debo ir o no —dice Bishop—. Debería estar donde pueda mantenerme en contacto con la gente del Criterion.
“Tienen una radio bordo”, digo.
—Sí —dice Bishop—, pero no sabrían dónde localizarme.
—Tienes tiempo de llamarles antes de zarpar —digo yo.
—No, no lo ha hecho —dice Bessie—. No va a arriesgarse a perder este barco. Puede mandarles un telegrama sin hilos después de que salgamos.
Con eso se zanjó lo de Bishop, y tuvo que subir por la pasarela con el resto de nosotros. Tenía una cara de satisfacción como si le hubieran perdido la ropa en la lavandería.
Facturé el equipaje y mandé a los tres arriba a la cubierta, diciendo que los alcanzaría más tarde. Luego le pregunté a un muchacho dónde estaba el bar.
“Justo ahí dentro”, dice, señalando. “Pero no puedes conseguir nada hasta que estemos a tres millas mar adentro”.