“No me tomaré las vacaciones”. Hizo una pausa de nuevo. “Seguiré con mi libro.50 Puede que te equivoques, pero ya sea que estés equivocado o en lo cierto, me mantendré firme en mi postura”.
—Está bien —dijo Ernest—. Estás recorriendo el mismo camino que el obispo Morehouse, y hacia un choque similar. Ambos terminaréis siendo proletarios antes de que todo esto acabe.
La conversación derivó hacia el obispo, y conseguimos que Ernest nos explicara qué había estado haciendo con él.
“Tiene el alma enferma por el viaje a través del infierno al que lo he sométido. Lo llevé por las casas de algunos de los obreros de nuestras fábricas. Le enseñé los restos humanos descartados por la máquina industrial, y él escuchó las historias de sus vidas. Lo llevé por los barrios bajos de San Francisco, y en la embriaguez, la prostitución y la criminalidad aprendió una causa más profunda que la depravación innata.
Está muy enfermo y, peor aún, se ha salido de control. Es demasiado ético. Ha sido tocado con demasiada severidad. Y, como de costumbre, es poco práctico. Anda por las nubes con todo tipo de delirios éticos y planes de labor misional entre los cultos. Siente que es su deber ineludible resucitar el antiguo espíritu de la Iglesia y transmitir su mensaje a los amos.
Está sobreexcitado. Tarde o temprano va a estallar, y entonces habrá un desastre. Qué forma tomará ni siquiera puedo adivinarlo. Es un alma pura y exaltada, pero es muy poco práctico. Se me escapa de las manos. No puedo mantener sus pies sobre la tierra. Y por los aires se precipita hacia su Getsemaní. Y después de esto, su crucifixión. Las almas tan elevadas están hechas para la crucifixión”.
«¿Y tú?», pregunté; y bajo mi sonrisa latía la seriedad de la ansiedad del amor.