siguió arrastrándose. No podía esperar ayuda en todo el mundo de Dios. Era un ilota en la gran cacería de ilotas que los amos estaban llevando a cabo. Todo lo que podía esperar, todo lo que buscaba, era algún agujero donde meterse y esconderse como cualquier animal. El tañido agudo de una ambulancia que doblaba la esquina lo hizo dar un sobresalto. Las ambulancias no eran para alguien como él. Con un gemido de dolor se arrojó a un portal. Un minuto después salió de nuevo y continuó cojeando desesperadamente.
Volví a mis mantas de caballo y esperé una hora a Garthwaite. Mi dolor de cabeza no se había ido. Por el contrario, iba en aumento. Solo mediante un esfuerzo de voluntad pude abrir los ojos y mirar los objetos. Y con la apertura de los ojos y la mirada sobrevino un tormento intolerable. Asimismo, un gran pulso latía en mi cerebro.
Débil y tambaleándome, salí por la ventana rota y bajé por la calle, buscando escapar, de forma instintiva y a ciegas, del espantoso matadero. Y a partir de entonces viví una pesadilla. Mi memoria de lo que sucedió en las horas sucesivas es la memoria que uno tendría de una pesadilla.
Muchos acontecimientos están grabados con nitidez en mi cerebro, pero entre estas imágenes imborrables que conservo hay intervalos de inconsciencia. Qué ocurrió en esos intervalos no lo sé, y nunca lo sabré.
Recuerdo haber tropezado en la esquina con las piernas de un hombre. Era el pobre desgraciado y acosado que se había arrastrado más allá de mi escondite. Qué claramente recuerdo sus pobres, lastimosas y nudosas manos mientras yacía allí sobre la acera; unas manos que se parecía más a pezuñas y garras que a manos, todas retorcidas y deformadas por el trabajo de todos sus días, con una capa córnea de callosidad de media pulgada de espesor en las palmas.