Mi cerebro se despejó, y mientras corría me volví y miré al hombre que me sostenía. Era él quien me había sacado a rastras y me había salvado. Se dio cuenta de mi movimiento.
“¡Todo va bien!”, gritó con voz ronca. “Te reconocí al instante”.
No logré reconocerlo, pero antes de que pudiera hablar, pisé algo que estaba vivo y que se retorció bajo mi pie. Fui arrastrado por los que venían detrás y no pude mirar hacia abajo ni ver, y sin embargo supe que era una mujer la que había caído y que estaba siendo pisoteada contra el pavimento por miles de pies sucesivos.
—Está bien —repitió—. Soy Garthwaite.
Tenía barba, aspecto demacrado y estaba sucio, pero logré recordarlo como el joven fornido que había pasado varios meses en nuestro refugio de Glen Ellen tres años antes. Me dio las señales del servicio secreto del Talón de Hierro, como prueba de que él también estaba a su servicio.
—Te sacaré de esto tan pronto como tenga la oportunidad —me aseguró—. Pero ten cuidado por dónde pisas. Por tu vida, no tropieces y caigas.
Todas las cosas ocurrieron abruptamente en aquel día, y con una brusquedad que revolvía el estómago la turba se detuvo. Chocé violentamente contra una mujer grandota que iba delante de mí (el hombre del abrigo rajado había desaparecido), mientras los que venían detrás chocaban contra mí.
Un pandemonio diabólico reinaba —alarridos, maldiciones y gritos de muerte—, mientras por encima de todo se elevaba el traqueteo incesante de las ametralladoras y el pum-pum, pum-pum de los rifles.
Al principio no lograba distinguir nada. La gente caía a mi alrededor a diestra y siniestra. La mujer de enfrente se encogió y se desplomó, con las manos aferradas al abdomen en un gesto frenético. Un hombre se estremecía contra mis piernas en una lucha agonizante.