No había advertencia de la existencia del hoyo, ni era un hoyo en el sentido común de la palabra. Uno se arrastraba entre zarzas y ramas entrelazadas, y se encontraba en el mismo borde, asomándose hacia afuera y hacia abajo a través de una pantalla verde. De un par de cientos de pies de largo y ancho, tenía la mitad de eso en profundidad. Posiblemente debido a alguna falla geológica ocurrida cuando se formaron los montículos, y ayudado sin duda por una erosión caprichosa, el arroyo había cavado el hoyo a lo largo de los siglos con el remolino del agua. En ninguna parte aparecía la tierra desnuda. Todo estaba vestido de vegetación, desde diminutos helechos culantrillos y doradillas hasta imponentes secuoyas y abetos de Douglas. Estos grandes árboles incluso brotaban de las paredes del hoyo. Algunos se inclinaban en ángulos de hasta cuarenta y cinco grados, aunque la mayoría se elevaba recta desde las paredes de tierra blanda y casi perpendicular.
Era un escondite perfecto. Nadie iba nunca allí, ni siquiera los muchachos del pueblo de Glen Ellen. Si este hoyo hubiera existido en el lecho de un cañón de una milla de largo, o de varias millas de largo, habría sido muy conocido. Pero aquello no era un cañón.
De principio a fin, la longitud del arroyo no superaba las quinientas yardas. Trescientos yardas por encima del hoyo, el arroyo nacía en un manantial al pie de un prado llano. Cien yardas por debajo del hoyo, el arroyo desembocaba en campo abierto, uniéndose al curso principal y fluyendo a través de tierras onduladas y cubiertas de hierba.
Mi compañero dio una vuelta con la cuerda alrededor de un árbol y, conmigo bien sujeto al otro extremo, comenzó a descender. En un abrir y cerrar de ojos estuve en el fondo. Y en muy poco tiempo había sacado todos los artículos del escondite y me los había bajado.
Izó la cuerda y la ocultó, y antes de marcharse me despidió desde arriba con unas palabras alegres.