Era penoso. Sus manos temblaban, todo su cuerpo se estremecía y se apartaba del cuadro que había evocado. Pero al momento siguiente recobró la calma.
—Perdóneme —dijo con sencillez—. Son mis malditos nervios. Y si la obra del Maestro lleva ahí, que así sea. ¿Quién soy yo para quejarme?
Sentí ganas de llorar en voz alta al mirarlo:
«¡Gran Obispo! ¡Oh héroe! ¡Héroe de Dios!»
A medida que avanzaba la tarde, supimos más de sus andanzas.
—Vendí mi casa... mis casas, mejor dicho —dijo—, todas mis demás posesiones. Sabía que debía hacerlo en secreto, pues de otro modo me lo habrían quitado todo. Eso habría sido terrible. A menudo me asombro hoy en día de la inmensa cantidad de patatas que dos o trescientos mil dólares pueden comprar, o de pan, o de carne, o de carbón y leña. Se volvió hacia Ernest.