Y acomodando la acción a las palabras, cerró los ojos y se recostó en su silla. Rompí a llorar de mortificación y vanidad herida. Jamás me habían tratado con tanta brutalidad en mi vida. Tanto el obispo como mi padre estaban desconcertados y turbados. Intentaron llevar la conversación por caminos más fáciles; pero Ernest abrió los ojos, me miró y los hizo a un lado con un gesto.
Su boca era severa, y sus ojos también; y en estos últimos no había ni un destello de risa. Lo que iba a decir, qué terrible castigo iba a darme, nunca lo supe; pues en ese momento un hombre, que pasaba por la acera, se detuvo y nos miró por la ventana.
Era un hombre corpulento, mal vestido, y sobre su espalda llevaba una gran carga de estantes, sillas y biombos de ratán y bambú. Miró a la casa como si estuviera sopesando si debía entrar o no a intentar vender algo de su mercancía.
“Ese hombre se llama Jackson”, dijo Ernest.
«Con ese cuerpo fuerte que tiene, debería estar trabajando y no vendiendo baratijas»,23 le contesté secamente.
—Fíjate en la manga de su brazo izquierdo —dijo Ernest con suavidad.
Miré, y vi que la manga estaba vacía.
—Fue algo de la sangre de ese brazo lo que oí gotear desde las vigas de su techo —dijo Ernest con persistente gentileza—. Perdió el brazo en los molinos de la Sierra y, como a un caballo desvencijado, lo echaron a la carretera para que muriera. Cuando digo «usted», me refiero al superintendente y a los funcionarios a quienes usted y los demás accionistas le pagan para que administren los molinos por ustedes. Fue un accidente. Fue causado por su intento de ahorrarle a la compañía unos cuantos dólares. El tambor dentado de la carda le atrapó el brazo.