Hay mucho bien en nosotros, aunque usted no nos reconozca ningún bien en absoluto. El obispo Morehouse tiene razón. La injusticia industrial, por terrible que usted diga que es, se debe a la ignorancia. Las divisiones de la sociedad se han separado demasiado.
«El indio salvaje no es tan brutal y salvaje como la clase capitalista», contestó; y en ese momento lo odié.
—No nos conocéis —respondí—. No somos brutales ni salvajes.
—Demuéstralo —retó él.
—¿Cómo puedo demostrártelo... a ti? —Me estaba enfadando.
Él negó con la cabeza. «No te pido que me lo pruebes a mí. Te pido que te lo pruebes a ti mismo».
—Lo sé —dije.
—No sabes nada —fue su grosera respuesta.
—Ya, ya, niños —dijo el padre con voz tranquilizadora.
—No me importa... —empecé indignado, pero Ernest me interrumpió.
“Entiendo que tiene dinero, o que lo tiene su padre, que viene a ser lo mismo: dinero invertido en las Sierras Mills”.
—¿Qué tiene eso que ver con el asunto? —exclamé.
—Nada en especial —comenzó despacio—, salvo que el vestido que llevas está manchado de sangre. La comida que comes es un estofado sangriento. La sangre de niños pequeños y de hombres fuertes gotea de las mismísimas vigas de tu tejado. Puedo cerrar los ojos, ahora mismo, y oírla gotear, caer, gotear, caer, a mi alrededor.