Sin previo aviso, una lluvia de bombas cayó desde lo alto del edificio. Los automóviles volaron en pedazos, junto con muchos soldados. Nosotros, junto con los supervivientes, retrocedimos en una loca retirada.
Media manzana más abajo, otro edificio abrió fuego contra nosotros. Así como los soldados habían alfombrado la calle con esclavos muertos, a su vez ellos mismos se convirtieron en alfombra.
Garthwaite y yo llevábamos una vida protegida. Tal como lo habíamos hecho antes, volvimos a buscar refugio en un portal. Pero esta vez no lo pillaron desprevenido. A medida que el rugido de las bombas se apagaba, comenzó a asomarse.
“¡La turba vuelve!”, me gritó. “¡Tenemos que salir de aquí!”
Huimos, de la mano, por el pavimento sangriento, resbalando y patinando, y dirigiéndonos hacia la esquina. Por la calle transversal pudimos ver a unos pocos soldados que aún corrían. No les pasaba nada. El camino estaba despejado. Así que nos detuvimos un momento y miramos atrás.
La multitud avanzaba lentamente. Estaba ocupada armándose con los fusiles de los caídos y rematando a los heridos. Vimos el final del joven oficial que nos había rescatado. Se incorporó con dolor sobre su codo y disparó su pistola automática.
“Adiós a mis posibilidades de ascenso”, rió Garthwaite, mientras una mujer se abalanzaba sobre el herido, blandiendo un hacha de carnicero.
“Vamos. Es la dirección equivocada, pero saldremos de esta de algún modo”.
Y huimos hacia el este por las calles tranquilas, preparados en cada bocacalle para que ocurriera cualquier cosa. Hacia el sur, un monstruoso incendio llenaba el cielo, y sabíamos que el gran gueto estaba ardiendo.