Y Hartman tenía razón. Antes de que pasara un mes, Knowlton pagó su traición con la vida. Fue ejecutado formalmente por los camaradas en Milwaukee.
Todo era silencio en las calles; demasiado silencio. Chicago yacía muerta. No se oía el rugido ni el estruendo del tráfico. Ni siquiera había taxis en las calles. Los tranvías de superficie y el elevated no funcionaban. Solo de vez en cuando, por las aceras, se veían algunos transeúntes solitarios, y estos transeúntes no se entretenían.
Seguían su camino con gran prisa y determinación, aunque había una curiosa indecisión en sus movimientos, como si esperaran que los edificios se les vinieran encima o que las aceras se hundieran bajo sus pies o salieran volando por los aires.
Unos cuantos pilluelos, sin embargo, andaban por allí, con en los ojos un anhelo reprimido ante la expectativa de que sucedieran cosas maravillosas y emocionantes.
Desde algún lugar, muy al sur, el sordo sonido de una explosión llegó a nuestros oídos. Eso fue todo. Luego volvió el silencio, aunque los granujas se habían sobresaltado y habían escuchado, como cervatillos, ante el ruido.
Las puertas de todos los edificios estaban cerradas; las persianas de las tiendas estaban bajadas. Pero había muchos policías y serenos a la vista, y de vez en cuando patrullas en automóvil de los Mercenarios pasaban raudas.
Hartman y yo convenimos en que era inútil presentarnos ante los jefes locales del servicio secreto. Sabíamos que nuestra omisión de reportarnos quedaría disculpada a la luz de los acontecimientos posteriores. Así pues, nos dirigimos al gran gueto obrero del Louth Side con la esperanza de entrar en contacto con algunos de los camaradas.