Cuanto más pensaba en el brazo de Jackson, más turbado me sentía. Me enfrentaba a lo concreto. Por primera vez estaba viendo la vida. Mi vida universitaria, mis estudios y mi cultura no habían sido reales. No había aprendido más que teorías sobre la vida y la sociedad que se veían muy bien en la página impresa, pero ahora había visto la vida misma. El brazo de Jackson era un hecho de la vida.
«¡El hecho, hombre, el hecho irrefragable!», de Ernest, resonaba en mi conciencia.
Me parecía monstruoso, imposible, que toda nuestra sociedad se basara en la sangre. Y, sin embargo, ahí estaba Jackson. No podía apartarlo de mi mente. Constantemente mi pensamiento volvía a él como la aguja imantada al Polo. Había sido tratado monstruosamente. Su sangre no había sido pagada para poder abonar un dividendo mayor. Y yo conocía a una veintena de familias felices y complacientes que habían recibido esos dividendos y que, en esa misma medida, se habían beneficiado de la sangre de Jackson. Si un hombre podía ser tratado de forma tan monstruosa y la sociedad seguir su camino indiferente, ¿no podrían muchos hombres ser tratados de manera tan monstruosa? Recordaba a las mujeres de Chicago de Ernest, que trabajaban por noventa centavos a la semana, y a los niños esclavos de los molinos algodoneros del Sur que él había descrito. Y podía ver sus pálidas manos blancas, a las que se les había exprimido la sangre, trabajando en la tela con la que se había confeccionado mi vestido.