No había cerrado los ojos la noche anterior en el Twentieth Century, y entre eso y mi agotamiento dormí profundamente.
Cuando desperté por primera vez, era de noche. Garthwaite no había regresado. Había perdido mi reloj y no tenía idea de la hora.
Mientras yacía con los ojos cerrados, escuché el mismo sonido sordo de explosiones distantes. El infierno seguía ardiendo.
Me arrastré por la tienda hasta el frente. El reflejo en el cielo de vastos incendios hacía que la calle estuviera casi tan clara como de día. Uno habría podido leer la letra más pequeña con facilidad.
A varias cuadras de distancia provenía el crepitar de pequeñas bombas de mano y el traqueteo de ametralladoras, y desde muy lejos llegaba una larga serie de pesadas explosiones.
Me arrastré de regreso a mis mantas para caballos y volví a dormir.
Cuando volví a despertar, una luz amarillenta y enfermiza se filtraba sobre mí. Era el amanecer del segundo día. Me arrastré hasta el frente de la tienda. Un manto de humo, cruzado por destellos macabros, llenaba el cielo. Por la acera de enfrente tambaleaba un esclavo desgraciado. Tenía una mano apretada con fuerza contra el costado, y tras de sí dejaba un rastro de sangre. Sus ojos vagaban por todas partes, y estaban llenos de aprensión y pavor. En un momento dado me miró directamente, y en su rostro se reflejaba todo el patetismo mudo del animal herido y perseguido. Me vio, pero no había afinidad entre nosotros, y con él, al menos, ninguna simpatía de entendimiento; pues se encogió visiblemente y