—¿Pertenece usted al servicio de policía? —dijo el viejo, haciendo caso omiso de toda la improvisada y desesperada burla de Syme—. ¿Es usted un detective?
El corazón de Syme se volvió de piedra, pero su rostro no cambió.
“Tu sugerencia es ridícula”, empezó. “¿Cómo se te ocurre—”
El anciano golpeó con pasión su mano paralizada sobre la mesa renqueante, casi rompiéndola.
—¿Me has oído hacer una pregunta clara, espía charlatán? —chilló con voz aguda y enajenada—. ¿Eres o no eres un detective de policía?
—¡No! —respondió Syme, como un hombre de pie sobre la trampilla del verdugo.
“Lo juras”, dijo el viejo, inclinándose hacia él, con su rostro de muerto volviéndose, por decirlo así, asquerosamente vivo.
“¡Lo juras! ¡Lo juras! Si juras en falso, ¿serás condenado? ¿Estás seguro de que el diablo bailará en tu funeral? ¿Vigilarás que la pesadilla se siente en tu tumba? ¿No habrá realmente ningún error? ¡Eres un anarquista, eres un dinamitero! Ante todo, ¿no eres en ningún sentido un detective? ¿No perteneces a la policía británica?”.
Se inclinó apoyando fuertemente el codo anguloso sobre la mesa, y levantó su mano grande y floja a modo de pantalla junto a la oreja.
—No pertenezco a la policía británica —dijo Syme con una calma demencial.
El profesor de Worms se dejó caer en su sillón con un curioso aire de amable derrumbe.