Syme estaba a la izquierda de este y el Secretario a la derecha. El Secretario miró a través del trono vacío a Syme y dijo, apretando los labios:
“Aún no sabemos si está muerto en un campo”.
Casi al tiempo que Syme oía las palabras, vio en el mar de rostros humanos frente a él una alteración espantosa y hermosa, como si el cielo se hubiera abierto detrás de su cabeza.
Pero Sunday solo había pasado silenciosamente por el frente como una sombra, y se había sentado en el escaño central. Vestía sencillamente, de un blanco puro y terrible, y su cabello era como una llama de plata en su frente.
Durante mucho tiempo —pareció que horas enteras— aquella enorme mascarada de la humanidad se balanceaba y zapateaba frente a ellos al compás de una música marcial y exultante. Cada pareja que bailaba parecía un romance independiente; podía ser un hada bailando con un buzón, o una campesina bailando con la luna; pero en cada caso era, de algún modo, tan absurdo como Alicia en el país de las maravillas, y sin embargo tan serio y bondadoso como una historia de amor. Al fin, sin embargo, la densa muchedumbre comenzó a clarear. Las parejas se alejaban paseando por los senderos del jardín, o empezaban a derivar hacia ese extremo del edificio donde humeaban, en grandes recipientes como calderos para pescado, algunas mezclas calientes y perfumadas de cerveza añeja o vino. Por encima de todo esto, sobre una especie de estructura negra en el tejado de la casa, rugía en su cesta de hierro una gigantesca hoguera, que iluminaba la tierra a lo largo de millas. Proyectaba el efecto hogareño de la luz del fuego sobre el rostro de vastas extensiones de bosques grises o marrones, y parecía llenar de calidez incluso el vacío de la noche alta. Aun así, también esto, pasado un tiempo, se dejó apagar poco a poco; los grupos tenues se agruparon cada vez más en torno a los grandes calderos, o pasaron, entre risas y estrépito,